Виктор Семёнович Мельников

Абакумовский февраль

Умыта ветром солнечная даль,
А снег – как холст разостлан придорожный,
Сегодня – абакумовский февраль,
Нам словно улыбнулся сам художник.

Шумят ветра у птиц над головой,
Тревожат дали трепетными снами.
И кажется, что Мастер – он живой
Коломною проходит вместе с нами.

Его рябины снова ждут весны,
Озябшие персты на солнце грея.
И будут жить, на холст нанесены,
Не увядая вечно, не старея.

Асфальт подсохший солнцем разогрет,
Ручьёв и птиц струятся отголоски.
Он, Абакумов – был большой поэт
Провинциальной красоты неброской.

Мазки его – что ливень грозовой:
Когда прольётся благодать на землю,
Наш город глянет звонкой красотой,
С его холста, церковным гимнам внемля.

Не торопитесь от его картин
В тот мир, где сердцу суетно и пусто.
Весь этот праздник – создал он один,
Но нет его... И днём весенним – грустно...

Текст публикуется в авторской редакции.